Moutarde
Toujours pas de balles, et je commençais à avoir faim. Les calories du beignet rassis que j’avais tapé à ma propriétaire commençaient d’appartenir à l’histoire.
Je suis entré dans une petite épicerie fine sur Columbus Avenue et je me suis acheté un sandwich salami et gruyère dans un petit pain avec des tas de moutarde.
C’est comme ça que je les aime : avec des tas et des tas de moutarde.
Ça a fait un trou de quarante-cinq cents dans mes soixante-quinze cents.
J’étais maintenant un détective privé à trente cents.
Le vieil Italien qui m’a fait le sandwich avait une tête très intéressante. Du moins, j’ai fait comme si parce que je commençais à penser à Babylone ; or ça je ne pouvais pas me le permettre si je voulais tirer un peu d’argent de mon client, le premier depuis le 13 octobre 1941. Dieu de dieu, quelle sale passe !
Une affaire de divorce, c’était :
Un mari de cent cinquante kilos voulait savoir ce que trafiquait son épouse de cent cinquante kilos. Il avait dans l’idée qu’elle cavalait, et c’était vrai : avec un mécanicien auto de cent cinquante kilos. Epatant comme histoire. Elle allait à son garage tous les mercredis après-midi et il la baisait sur le capot d’une voiture. J’ai pris des photos terribles. C’était avant que je mette mon appareil au clou. J’aurais voulu que vous voyiez la tête qu’ils ont faite quand je suis sorti en trombe de derrière une Buick et que j’ai commencé à mitrailler. Quand il s’est retiré, elle a roulé par terre avec le bruit d’un ascenseur qui tombe sur un éléphant.
« Mettez-y un peu plus de moutarde, j’ai dit.
— Ma, qué vous aimez drolément la moustarda », dit le vieil Italien. « Qué vous dévriez commaneder oune sandwich avé solément dé la moustarda. » Il a ri en disant ça.
« Peut-être que le client suivant n’en mettra pas », j’ai fait. « Peut-être qu’il aura horreur de ça. Qu’il ne peut pas encaisser la moutarde. Qu’il aimerait mieux aller en Chine que d’en mettre.
— Ma qué zé voudrais biéne », dit-il. « O fermer la boutiqua. Plous dé sandwiches. »
Le vieil Italien était le portrait craché de Rudolph Valentino, si Rudolph Valentino avait été un vieil Italien en train de faire des sandwiches et de se plaindre de ce que les gens mettaient trop de moutarde sur leurs sandwiches.
Qu’est-ce qu’il y a de mal à aimer la moutarde ?
Vaut mieux ça que de s’intéresser aux petites filles de six ans.